L’odiatore
Io spesso me ne vado con la Fine;
poi si torna, e credo che noi due
siamo l’insonnia o peggio:
quel pezzo di giorno che non matura mai
in gallo. Ma odiando – questo è certo – ora il mare
e ciò che nasconde, la carne con ciò che odora,
la terra con ciò che bolle; odiano il Portavoce
che perde nell’acqua le mani e, avanti, allargando feroce
spalle piene di balena qual è, rompe al mondo
le gambe. Non so più se annaffiare le piante
o farle seccare. E che altro, per esempio,
nella vita terrena.
poi si torna, e credo che noi due
siamo l’insonnia o peggio:
quel pezzo di giorno che non matura mai
in gallo. Ma odiando – questo è certo – ora il mare
e ciò che nasconde, la carne con ciò che odora,
la terra con ciò che bolle; odiano il Portavoce
che perde nell’acqua le mani e, avanti, allargando feroce
spalle piene di balena qual è, rompe al mondo
le gambe. Non so più se annaffiare le piante
o farle seccare. E che altro, per esempio,
nella vita terrena.
L’intravisto
Tre poesie dall'ultimo libro di Elisa Biagini, "L'intravisto", appena uscito per Einaudi. (per E.) Nel mettere l’orecchio sull’orecchio, sento lo sciabordare, il “tu sei acqua, io sono acqua” su un’isola nell’isola-- nell’aria senza vento il muoversi nel buio non è di passo incerto che il tuo profilo è una mappa di legno che dà la direzione solo al tatto, è un tornare al silenzio. (Kastellholmen) * "Tell All the Animals" LAURIE ANDERSON In questo dormiveglia dove il gelo morde...
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