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Semplicità
L’uomo solo – che è stato in prigione – ritorna in prigione.
ogni volta che morde in un pezzo di pane.
In prigione sognava le lepri che fuggono
sul terriccio invernale. Nella nebbia d’inverno
l’uomo vive tra muri di strade, bevendo
acqua fredda e morendo in un pezzo di pane.
Uno crede che dopo rinasca la vita,
che il respiro si calmi, che ritorni l’inverno
con l’odore del vino nella calda osteria,
e il buon fuoco, la stalla, e le cene. Uno crede,
fin che è dentro uno crede. Si esce fuori una sera,
e le lepri le han prese e le mangiano al caldo
gli altri, allegri. Bisogna guardarli dai vetri.
L’uomo solo osa entrare per bere un bicchiere
quando proprio si gela, e contempla il suo vino:
il colore fumoso, il sapore pesante.
Morde il pezzo di pane, che sapeva di lepre
in prigione, ma adesso non sa più di pane
né di nulla. E anche il vino non sa che di nebbia.
L’uomo solo ripensa a quei campi, contento
di saperli già arati. Nella sala deserta
sottovoce, si prova a cantare. Rivede
lungo l’argine il ciuffo di rovi spogliati
che in agosto fu verde. Dà un fischio alla cagna.
E compare la lepre e non hanno più freddo.
Credenze
Cinque poesie inedite. Al riparo dagli occhi di Celeste c’è una radura fitta Che non si lascia andare Lei, La radura, Non si lascia andare? C’è una castagna appesa che dondola come un dente in una bocca Piccola Seduta all’ultima fila. Dai un colpo netto alla coscia muscolosa del cavallo Mi siedo di fianco E guardo il corpo immenso dell’animale che tu chiami “mio”. * A questo punto è una scelta, non un corpo guardato, un involucro vuoto prima dei cinque giorni. Sono tornata. Un lembo si...
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